CORDEIRO

Quando o todo se parte por nada, é quando podemos entrar pela inquietude que é a nação dos perdidos. Com naturalidade adquirida por direito, tenho dever de ser o único que se permite ser assim. Mais ninguém pode. Nasci demasiado tarde: vais morrer comigo se assim tiver de ser.

Toda a carne de lince já foi carne de presa rasa. Arranha com força, guarda uma cicatriz anterior à primeira dentada. Uma ferida que ninguém viu abrir e que todos pretendem que não cicatrize. Ninguém gosta de peles curadas, ninguém gosta de cordeiros. Só de cadáveres e linces. Talvez seja por isso que algumas palavras sejam de cadáveres que ainda sabem falar mas não sabem morrer.

Quantos dançam de faca na mão à espera que esta caia nos próprios pés? Quantos sabem que, se cortarem uma garganta, serão valorizados pelo que teceram em vida? Quantos atravessam a existência com uma lâmina escondida na sombra de uma consciência cheia de feridas? Se tens essa segurança, perfura com força. Se a navalha não te provoca insegurança, corta a tua língua. Beija-a como se não tivesses outra opção: porque não tens, de todo. Sem arrependimento algum, irá escorrer com alívio e tensão.

Ora tu, que passas a vida inteira convencido de que serás compreendido quando já não puderes falar. Corta a língua e verás como não quererão saber de ti de igual forma.

Que silêncio antigo e já indiferente ao sofrimento humano: a única verdade que nunca precisou de língua para falar por alguém ou talvez por todos nós.